viernes, noviembre 06, 2009
miércoles, noviembre 04, 2009
Eterna borrachera, este sábado en Elefante.
Eterna borrachera
Este sábado, a partir de las 22 hs., Elefante Multiespacio abrirá las puertas para inaugurar el ciclo "Eterna borrachera". En el primero de esta serie de encuentro, leerán sus poemas los jóvenes y prolíficos Julián Bejarano, Ariel Delgado y Fernando Kosiak. Además, Maxi Sanguinetti presentará "Caramelos ácidos", un poupurrí de humor político. Y como si eso fuera poco, un invitado sorpresa musicalizará la velada y habrá micrófono abierto para que todos puedan sumarse a la ronda de lecturas.
¿No es maravilloso?
Los esperamos!
Eterna borrachera
Sábado 7 / 22 hs. Entrada $4.
En el patio del Multiespacio Elefante. San Martín 1467.
martes, noviembre 03, 2009
Mueren 300 mil gallinas y 100 mil pollos en Paraná Campaña
Leo esta noticia, cuyo título reza:
“Por calor, murieron 300.000 gallinas y 100.000 pollos en Paraná campaña”
... y pienso en esa fantástica película que es “Pollitos en fuga”. Otra consecuencia de criar y explotar animales en campos de concentración, hacinados, destinados a producir todo el tiempo, forzados con luz artificial, oliendo sus propios deshechos... parte de un sistema basado en la explotación animal en nombre del consumo. Ni hablar de las hormonas que les meten. Ni hablar de la cría de vacas en feet-lot, una de las principales causas del efecto invernadero (aunque suene gracioso, por los pedos de las vacas). Y todavía hay ecologistas que comen carne.
“Fútbol, asado y vino... son los gustos del pueblo argentino”, cantaban Los Violadores. Cuestiones culturales, de hábito y de comodidad sostienen esta matanza despiadada de animales en nombre de nuestro paladar. En fin...
“Por calor, murieron 300.000 gallinas y 100.000 pollos en Paraná campaña”
... y pienso en esa fantástica película que es “Pollitos en fuga”. Otra consecuencia de criar y explotar animales en campos de concentración, hacinados, destinados a producir todo el tiempo, forzados con luz artificial, oliendo sus propios deshechos... parte de un sistema basado en la explotación animal en nombre del consumo. Ni hablar de las hormonas que les meten. Ni hablar de la cría de vacas en feet-lot, una de las principales causas del efecto invernadero (aunque suene gracioso, por los pedos de las vacas). Y todavía hay ecologistas que comen carne.
“Fútbol, asado y vino... son los gustos del pueblo argentino”, cantaban Los Violadores. Cuestiones culturales, de hábito y de comodidad sostienen esta matanza despiadada de animales en nombre de nuestro paladar. En fin...
"Malvón" -el folletín- (2º entrega)
(Clickeando la etiqueta "Malvón" de abajo se pueden leer las partes anteriores)
10.
Y corrió, corrió; al ritmo del latido de su corazón.
¡Desde 5to grado de la escuela no sentía esa adrenalina; cuando regalaba chupetines a su novia Myriam! -amor prohibido- (prohibido por los hermanos de esta). “Si te acercás a la Myriam, te cagamos a palo, flaquito”. Ahora era lo mismo: el tótem de la cultura occidental cristiana se erguía sobre él, de golpe: era la regla; la prohibición; podría andar con quien quisiera, ¡menos con un malvón!
11.
Plagiaro abrazó el malvón y pensó: escapar, sí, pero ¿hacia donde? La vecina lo vio, o alguien botoneó, la cosa es que gritó: “ladrón”, “ladrón”. “Sí, ladrón, pero del amor”y pensó en Alberto Migré: ¡qué argumento para un novelita!
Sus latidos vibraban como los pistilos de su planta amada; la observaba y trataba de deducir: ¿qué era? ¿Una malva loca?, ¿Una malva real?, ¿Una malva rosa?, ¿Una malva del príncipe?, ¿Una malva doncella?
12.
En eso siente una bocina y lo ve a su amigo Ramsés montado en pelos en su chata: “¿Adónde vas corriendo con esa planta, boludo?”. “No sé”. “Entonces subite, vamos hasta Lago Agrio, al Millenium Bar por unos roncitos”. “Pero eso queda en el amazonas ecuatoriano”. “No es problema para mi chata”. “Ok, vamos” “¿Vas a ir con ese malvón tanguero, planta silvestre y conventillera, boludo? ¿Por qué no la dejás?”, le dijo Ramsés.
Plagiaro miró a su amigo, y eso bastó. “Vamos, suban entonces”, concluyó.
13.
En menos que canta un gallo, flotaban en la Chevrolet del `64 al lado del Cerro Tronador, que justo estornudó lava y humo y todo fue una nube irreal, propicia para manifestar el amor cotiledóneo.“Paren, asquerosos inmundos, aflojen con los arrumacos”, intentaba en vano Ramsés. “Paren que ya llegamos, y aquí son bien machistas”. “Este es el Millenium Bar, cuna de la cumbia amazónica, las colombianas peteras y drogadictas; te aconsejo tomar un `muerte súbita´, que es lo que seguro tendremos si no dejás de besuquear esa planta putarraca”
14.
Pintó la cumbia; Los Inquietos descolaban los bafles. El gasoil y el ron corrían. Un séquito de prostis desdentadas ofrecían sus bocas peteadoras ¡chúp! ¡chúp! ¡chúp! a quién quisiera. Ardía el Millenium Bar sobre el oleoducto que escupía petróleo al norte; salían los barcos cargados de Buenaventura y Plagiaro sólo tenía ojos para su planta…
15.
¡Báng! ¡báng! –se escuchó de golpe- y, como en la selva los tiros no vienen solos: ¡báng!¡báng! ¡báng! y ¡recontra báng!. Acto seguido, cortóse la luz. Ramsés dio la orden: “¡retirada!” mientras se sacaba de encima a una peteadora híperarchiconcentrada en su metié. Salieron y en la puerta encontraron dos cuerpos acribillados, en vez de sangre salían de sus heridas altas cumbias, y de las buenas. Un ejército de motomandados rodeaba a los muertos y uno de ellos gritó: “¿Dónde está Plagiaro?” “¡Miren lo que les pasa a los que no contestan!”
16.
Era un ejército de motomandados-punteros enviados por El Periodista Operador. Su jefe, el Pacha Escobar, quería la recompensa que el gobierno ofrecía para el que encontrara a Plagiario; (necesitaba many para un canal de TV). En eso, de entre las peteadoras boquiabiertas, se recortó la figura de La Conductora del Noticiero Local:
“¡Plagiario es mío! ¡Yo lo encondré primero! ¡Chúp!” Plagiaro ni lo pensó, y con su malvón, subió al móvil del canal, y con La Conductora del Noticiero Local al volante, salieron en busca de la Panamaricana. Ramsés se quedó en el Millenium, aprovechando que en la oscuridad dos morenas se encontraron peteándolo en simultáneo.
17.
La Conductora del Noticiero Local conducía y ensayaba un speech: “En edclusiva pada Canal ***, encontramos a uno de los desapadecidos más impodtantes en democracia”, no, a ver, “En edclusiva pada…”. Plagiaro, en el asiento de al lado, pensaba: “¿Convertirme en un monigote mediático? ¿Un mediático de Paraná, encima, codo a codo con los que hacen espectáculos revisteriles?” “Antes muerto, yo y mi malvón”
18.
Ya habían pasado de la selva a la sierra, y de ahí a la costa. Refulgía el Pacífico cuando una moto se interpuso on the road. La Conductora del Noticiero Local detuvo el móvil; por si faltaban personajes ¡eran El Periodista Amarillo y El Periodista Chivo!, las estrellas del canal de la competencia de Paraná, ambos también en el Ecuador. “¡Alto en nombre del canal más visto de la ciudad!”, dijo el motoquero amarillo. “Ratisalil calma el dolor”, agregó inconducentemente El Periodista Chivo. “Pedo mi canal se ve en todo el litodal, y el de ustedes no”, interpuso La Conductora del Noticiero Local “¡La primicia es nuestra!”, dijeron los tres a tono.
19.
Mientras por la ruta, sobre el horizonte, empezó a aparecer el ejército motomandado de El periodista Operador. Los periodistas veían esfumarse la exclusiva y la recompensa de haber hallado a Plagiaro y su malvón…¡en la selva del Ecuador! El Periodista Amarillo sintió hervir su sangre: “a mi juego me llamaron”, pensó, montándose sobre el capó del móvil de TV, de frente a la ruta, mientras La Conductora del Noticiero Local vociferaba “¡Abajáte de ái, motoquedo drucho! ¡Chúp! ¡Chúp!”. El Periodista Chivo, en tanto, sacó la calculadora y se puso a teclear sin ton ni son, soñando quien sabe con qué publicidades por venir…
20.
El Periodista Amarillo puso sus manos en la cabeza cual Tu-Sam y, encarando a los motomandados, levantó una mano ordenando: “¡Alt!” y luego “¡Sit-down!” Los jinetes mecánicos de El Periodista Operador frenaron, presos de una extraña hipnosis, y bajaron de sus motos escapes-libres sentándose en medio de la Panamericana; mas no todos. Algunos, de oídos harto quemados, con tanto ruido de sus propias máquinas, siguieron su andar en dirección a Plagiaro, quién miraba todo abrazado a su malvón. El Periodista Amarillo hizo una mueca y reforzó su concentración con tanto ímpetu que ahí, en el acto, sobre el móvil del canal, ¡se desgració!
(Continúa el próximo lunes)
10.
Y corrió, corrió; al ritmo del latido de su corazón.
¡Desde 5to grado de la escuela no sentía esa adrenalina; cuando regalaba chupetines a su novia Myriam! -amor prohibido- (prohibido por los hermanos de esta). “Si te acercás a la Myriam, te cagamos a palo, flaquito”. Ahora era lo mismo: el tótem de la cultura occidental cristiana se erguía sobre él, de golpe: era la regla; la prohibición; podría andar con quien quisiera, ¡menos con un malvón!
11.
Plagiaro abrazó el malvón y pensó: escapar, sí, pero ¿hacia donde? La vecina lo vio, o alguien botoneó, la cosa es que gritó: “ladrón”, “ladrón”. “Sí, ladrón, pero del amor”y pensó en Alberto Migré: ¡qué argumento para un novelita!
Sus latidos vibraban como los pistilos de su planta amada; la observaba y trataba de deducir: ¿qué era? ¿Una malva loca?, ¿Una malva real?, ¿Una malva rosa?, ¿Una malva del príncipe?, ¿Una malva doncella?
12.
En eso siente una bocina y lo ve a su amigo Ramsés montado en pelos en su chata: “¿Adónde vas corriendo con esa planta, boludo?”. “No sé”. “Entonces subite, vamos hasta Lago Agrio, al Millenium Bar por unos roncitos”. “Pero eso queda en el amazonas ecuatoriano”. “No es problema para mi chata”. “Ok, vamos” “¿Vas a ir con ese malvón tanguero, planta silvestre y conventillera, boludo? ¿Por qué no la dejás?”, le dijo Ramsés.
Plagiaro miró a su amigo, y eso bastó. “Vamos, suban entonces”, concluyó.
13.
En menos que canta un gallo, flotaban en la Chevrolet del `64 al lado del Cerro Tronador, que justo estornudó lava y humo y todo fue una nube irreal, propicia para manifestar el amor cotiledóneo.“Paren, asquerosos inmundos, aflojen con los arrumacos”, intentaba en vano Ramsés. “Paren que ya llegamos, y aquí son bien machistas”. “Este es el Millenium Bar, cuna de la cumbia amazónica, las colombianas peteras y drogadictas; te aconsejo tomar un `muerte súbita´, que es lo que seguro tendremos si no dejás de besuquear esa planta putarraca”
14.
Pintó la cumbia; Los Inquietos descolaban los bafles. El gasoil y el ron corrían. Un séquito de prostis desdentadas ofrecían sus bocas peteadoras ¡chúp! ¡chúp! ¡chúp! a quién quisiera. Ardía el Millenium Bar sobre el oleoducto que escupía petróleo al norte; salían los barcos cargados de Buenaventura y Plagiaro sólo tenía ojos para su planta…
15.
¡Báng! ¡báng! –se escuchó de golpe- y, como en la selva los tiros no vienen solos: ¡báng!¡báng! ¡báng! y ¡recontra báng!. Acto seguido, cortóse la luz. Ramsés dio la orden: “¡retirada!” mientras se sacaba de encima a una peteadora híperarchiconcentrada en su metié. Salieron y en la puerta encontraron dos cuerpos acribillados, en vez de sangre salían de sus heridas altas cumbias, y de las buenas. Un ejército de motomandados rodeaba a los muertos y uno de ellos gritó: “¿Dónde está Plagiaro?” “¡Miren lo que les pasa a los que no contestan!”
16.
Era un ejército de motomandados-punteros enviados por El Periodista Operador. Su jefe, el Pacha Escobar, quería la recompensa que el gobierno ofrecía para el que encontrara a Plagiario; (necesitaba many para un canal de TV). En eso, de entre las peteadoras boquiabiertas, se recortó la figura de La Conductora del Noticiero Local:
“¡Plagiario es mío! ¡Yo lo encondré primero! ¡Chúp!” Plagiaro ni lo pensó, y con su malvón, subió al móvil del canal, y con La Conductora del Noticiero Local al volante, salieron en busca de la Panamaricana. Ramsés se quedó en el Millenium, aprovechando que en la oscuridad dos morenas se encontraron peteándolo en simultáneo.
17.
La Conductora del Noticiero Local conducía y ensayaba un speech: “En edclusiva pada Canal ***, encontramos a uno de los desapadecidos más impodtantes en democracia”, no, a ver, “En edclusiva pada…”. Plagiaro, en el asiento de al lado, pensaba: “¿Convertirme en un monigote mediático? ¿Un mediático de Paraná, encima, codo a codo con los que hacen espectáculos revisteriles?” “Antes muerto, yo y mi malvón”
18.
Ya habían pasado de la selva a la sierra, y de ahí a la costa. Refulgía el Pacífico cuando una moto se interpuso on the road. La Conductora del Noticiero Local detuvo el móvil; por si faltaban personajes ¡eran El Periodista Amarillo y El Periodista Chivo!, las estrellas del canal de la competencia de Paraná, ambos también en el Ecuador. “¡Alto en nombre del canal más visto de la ciudad!”, dijo el motoquero amarillo. “Ratisalil calma el dolor”, agregó inconducentemente El Periodista Chivo. “Pedo mi canal se ve en todo el litodal, y el de ustedes no”, interpuso La Conductora del Noticiero Local “¡La primicia es nuestra!”, dijeron los tres a tono.
19.
Mientras por la ruta, sobre el horizonte, empezó a aparecer el ejército motomandado de El periodista Operador. Los periodistas veían esfumarse la exclusiva y la recompensa de haber hallado a Plagiaro y su malvón…¡en la selva del Ecuador! El Periodista Amarillo sintió hervir su sangre: “a mi juego me llamaron”, pensó, montándose sobre el capó del móvil de TV, de frente a la ruta, mientras La Conductora del Noticiero Local vociferaba “¡Abajáte de ái, motoquedo drucho! ¡Chúp! ¡Chúp!”. El Periodista Chivo, en tanto, sacó la calculadora y se puso a teclear sin ton ni son, soñando quien sabe con qué publicidades por venir…
20.
El Periodista Amarillo puso sus manos en la cabeza cual Tu-Sam y, encarando a los motomandados, levantó una mano ordenando: “¡Alt!” y luego “¡Sit-down!” Los jinetes mecánicos de El Periodista Operador frenaron, presos de una extraña hipnosis, y bajaron de sus motos escapes-libres sentándose en medio de la Panamericana; mas no todos. Algunos, de oídos harto quemados, con tanto ruido de sus propias máquinas, siguieron su andar en dirección a Plagiaro, quién miraba todo abrazado a su malvón. El Periodista Amarillo hizo una mueca y reforzó su concentración con tanto ímpetu que ahí, en el acto, sobre el móvil del canal, ¡se desgració!
(Continúa el próximo lunes)
domingo, noviembre 01, 2009
Se viene "Por", lo nuevo de Melero
Melero es ante todo, un pensador que hace música. Que te linkea su universo y sus influencias cada vez que habla, todo filtrado por su particular concepción del arte y el universo pop.
Blá blá blá,
también hace discos hermosos. Discos que retratan como nadie la cotidianeidad de la vida en pareja, entre otras cosas.
Melero dan ganas de comprar el CD, no de bajarlo. Aunque iría bien con su ética. "La piratería es imparable" dijo alguna vez.
Acá pueden ver su página aggiornada, con imperdibles videos y fragmentos de su pensamiento desordenado.
Y acá la presentación y el picado del nuevo disco (producido por Babasónicos y grabado con ellos como su banda) en Pinkmoon.
Saludos a la comunidad menosquecerista!
miércoles, octubre 28, 2009
AGENDATE ESTA!
JUEVES JOE STRUMMER + SÁBADO MÚSICA EN FRANCÉS Y DIBUJOS DE JULIA ACOSTAhttp://elefantemultiespacio.blogspot.com
lunes, octubre 26, 2009
"Malvón" -el folletín- (1º entrega)
(Clickeando la etiqueta "Malvón" de abajo se pueden leer las partes anteriores)
01.
En vísperas del almuerzo, Plagiaro dijo: “Voy a comprar cigarrillos”. “Traeme un Jockey a mí”, le pidió su mujer, sumergiéndose en la salsa primavera para los fideos.
Pero Plagiaro nunca volvió. La salsa se enfrió, y la mujer crió arrugas pidiendo por la aparición con vida de su esposo.
“Un nuevo caso López” titularon los diarios. Pero a razón de la verdad, Plagiaro, en ese día especial, pasando frente a un balcón, habíase enamorado perdidamente de un malvón. Sí, de un malvón: Pelargonio, Geranio o Pelargonium hortorum -sé igual-
02.
¡Bramaban las periodistas del canal local!; transpiraban el maquillaje formando charcos viscosos sobre el escritorio celestito del nuevo decorado. “Otro caso de impunidad”, repetían. “Impunidad”, “Impunidad”, “Impunidad”. “Nuestra sociedad se vio conmovida otra vez por…” decían indignadas las comunicadoras sociales (sin títulos) mientras se les corría el rimel y una secretaria velluda las depilaba sin que la cámara las tomara; porque a ellas el fragor de la noticia las tenía plenamente ocupadas mientras en las cocinas de sus casas los platos sucios se amontonaban.
03.
La opinión pública local se dividió: “Plagiaro está en España con los montoneros
quemando la plata de Born”, decían algunos. “El viejo está gagá, debe andar perdido, ya va a volver”, decían otros. “Lo secuestró una red de prostitución para la tercera edad”,
arriesgaban los más osados…
04.
Nada de eso era cierto.
Plagiaro siempre había sido un alma exquisita, refinada, sensible, que escondía estas virtudes en la cara de marioneta de la oficina de machimbre de la Muni. ¡Un cargo administrativo! ¡Él, que lloraba de amor por el derrotero espiritual de Simone Weil!. “Ah, si yo hubiera estado a su lado, hubiera sido su amor, cómplice y todo”, decía cuando hacía un alto en la lectura del concepto de plusvalía. ¡Ah, Marx, Rosita, Leoncito! Pero él nada que ver con el realismo socialista; a él lo perdía el neobarroso y la poesía joven local de los ´90...
Los libros de Siesta, Del Diego, Belleza y Felicidad, Eloísa Cartonera y todos los que traía la Correveidile eran su ruta; sus libelos de caballería que lo hacían imaginarse un quijote en un medio hostil, atrasado, poco receptivo a las metáforas y metonimias pero sí a los monosílabos: “¡iiiiiiéééé! ¡Néééé!”… “Realismo cabeza”, ése era el canon; ¡y que Harold haga “Bloom”!
05.
Plagiaro, cincuentón sensible, amigo de Brad Pity y de su “Club de la Pelea”; eternos críticos de todo aquello que no pueden hacer… y al fin y al cabo: ¿qué hacer en este pueblo-purgatorio de aspirantes a punteros?
Leer, pues. Leer mucho, y bien.
Visitar a sus poetas amigos: a Nümen Montaraz, en su abadía bananera, disfrutando del devenir en silencio; o a Lisandro de Macedonia clasificando la banda de sonido de su cabeza en forma de discos, pispear sus libros de místicos medievales... ¡la vida entera refulgía en cada encuentro; sus amigos tenían su aleph portátil allí donde anduvieran! De cada reunión, miles de puntas que seguir... un rizoma de lecturas llamándolo como un cartel luminoso...
06.
El Periodista Operador puso Los Mirlos de fondo y dijo: “Solana, te fuiste como una rata”. Después se fue a tomar un café con el Pacha Escobar al bar del centro, en mesa contigua a la de la bella juventud diletante-tardía y ociosa…
El caso de la desaparición de Plagiaro crecía. La opinión pública local se movilizó. La Poeta Maldita que Deshonra su Apellido dejó los preparativos de casamiento con un efebo, y cual la vidente de Páez Vilaró (padre) recorría las calles olfateando el olor de Plagiaro, al que había conocido después del Último Caudillo Gobernador y otros ilustres decadentes. “No me iré de este mundo sin una última revolcada con Plagiaro”, repetía La Poeta Maldita que Deshonra su Apellido a quien quisiera oírla. “Poeta sin obra, porque la hace en la cama”, decía. “Tengo su sabor a ajenjo en un recodo de mi oreja izquierda, todavía” (y pedía que uno oliera ahí donde ella indicaba).
07.
Plagiaro quemaba retinas en su estudio.
El entorno aparecía como una visión fantasmagórica, borrosa: meros molinos de viento.
¡Un gusto refinado que no encontraba objeto! ¡Nada que pudiera entender una psicologuita de la UCA!
Su mujer, simple servidumbre; Plagiaro deambulaba cual Vincent Price, mirando los anaqueles repletos de libros, añorando una materialización mágica de su visión poética de la vida…
Hasta que la encontró, sí, en forma de malvón. ¡Un malvón! ¡Y el de la vecina más odiada del barrio!
08.
Había salido a comprar cigarrillos y, premonitoriamente, le vino a la mente aquél viejo tango:
“¡Malvón!/ Humilde flor/ que se arrincona;/ y en su aroma/ que se asoma/ me retoma/ el corazón.”
Y así fue, silbando esa melodía de Arona, que el flechazo sucedió: desde el balcón de la vecina el rojo florecido del malvón lo encandiló, báh, ¡a su corazón!
Las hojas reniformes parecían querer abrazarlo desde las alturas. ¡Imposible sustraerse, al llamado de ese híbrido amor!
09.
¡Toda la poesía leída resurgía desde su interior! ¡Era la energía, la nafta de su motor!
Presto, se trepó a un andamio pegado al balcón de su incipiente amor; y lo raptó. Nada le importó, ni su vecina, ni su mujer, ni su trabajo, ni su pasado; supo enseguida que de ahí en adelante viviría para su malvón.
10.
Y corrió, corrió; al ritmo del latido de su corazón.
¡Desde 5to grado de la escuela no sentía esa adrenalina; cuando regalaba chupetines a su novia Myriam! -amor prohibido- (prohibido por los hermanos de esta). “Si te acercás a la Myriam, te cagamos a palo, flaquito”. Ahora era lo mismo: el tótem de la cultura occidental cristiana se erguía sobre él, de golpe: era la regla; la prohibición; podría andar con quien quisiera, ¡menos con un malvón!
(Continúa el próximo lunes)
01.
En vísperas del almuerzo, Plagiaro dijo: “Voy a comprar cigarrillos”. “Traeme un Jockey a mí”, le pidió su mujer, sumergiéndose en la salsa primavera para los fideos.
Pero Plagiaro nunca volvió. La salsa se enfrió, y la mujer crió arrugas pidiendo por la aparición con vida de su esposo.
“Un nuevo caso López” titularon los diarios. Pero a razón de la verdad, Plagiaro, en ese día especial, pasando frente a un balcón, habíase enamorado perdidamente de un malvón. Sí, de un malvón: Pelargonio, Geranio o Pelargonium hortorum -sé igual-
02.
¡Bramaban las periodistas del canal local!; transpiraban el maquillaje formando charcos viscosos sobre el escritorio celestito del nuevo decorado. “Otro caso de impunidad”, repetían. “Impunidad”, “Impunidad”, “Impunidad”. “Nuestra sociedad se vio conmovida otra vez por…” decían indignadas las comunicadoras sociales (sin títulos) mientras se les corría el rimel y una secretaria velluda las depilaba sin que la cámara las tomara; porque a ellas el fragor de la noticia las tenía plenamente ocupadas mientras en las cocinas de sus casas los platos sucios se amontonaban.
03.
La opinión pública local se dividió: “Plagiaro está en España con los montoneros
quemando la plata de Born”, decían algunos. “El viejo está gagá, debe andar perdido, ya va a volver”, decían otros. “Lo secuestró una red de prostitución para la tercera edad”,
arriesgaban los más osados…
04.
Nada de eso era cierto.
Plagiaro siempre había sido un alma exquisita, refinada, sensible, que escondía estas virtudes en la cara de marioneta de la oficina de machimbre de la Muni. ¡Un cargo administrativo! ¡Él, que lloraba de amor por el derrotero espiritual de Simone Weil!. “Ah, si yo hubiera estado a su lado, hubiera sido su amor, cómplice y todo”, decía cuando hacía un alto en la lectura del concepto de plusvalía. ¡Ah, Marx, Rosita, Leoncito! Pero él nada que ver con el realismo socialista; a él lo perdía el neobarroso y la poesía joven local de los ´90...
Los libros de Siesta, Del Diego, Belleza y Felicidad, Eloísa Cartonera y todos los que traía la Correveidile eran su ruta; sus libelos de caballería que lo hacían imaginarse un quijote en un medio hostil, atrasado, poco receptivo a las metáforas y metonimias pero sí a los monosílabos: “¡iiiiiiéééé! ¡Néééé!”… “Realismo cabeza”, ése era el canon; ¡y que Harold haga “Bloom”!
05.
Plagiaro, cincuentón sensible, amigo de Brad Pity y de su “Club de la Pelea”; eternos críticos de todo aquello que no pueden hacer… y al fin y al cabo: ¿qué hacer en este pueblo-purgatorio de aspirantes a punteros?
Leer, pues. Leer mucho, y bien.
Visitar a sus poetas amigos: a Nümen Montaraz, en su abadía bananera, disfrutando del devenir en silencio; o a Lisandro de Macedonia clasificando la banda de sonido de su cabeza en forma de discos, pispear sus libros de místicos medievales... ¡la vida entera refulgía en cada encuentro; sus amigos tenían su aleph portátil allí donde anduvieran! De cada reunión, miles de puntas que seguir... un rizoma de lecturas llamándolo como un cartel luminoso...
06.
El Periodista Operador puso Los Mirlos de fondo y dijo: “Solana, te fuiste como una rata”. Después se fue a tomar un café con el Pacha Escobar al bar del centro, en mesa contigua a la de la bella juventud diletante-tardía y ociosa…
El caso de la desaparición de Plagiaro crecía. La opinión pública local se movilizó. La Poeta Maldita que Deshonra su Apellido dejó los preparativos de casamiento con un efebo, y cual la vidente de Páez Vilaró (padre) recorría las calles olfateando el olor de Plagiaro, al que había conocido después del Último Caudillo Gobernador y otros ilustres decadentes. “No me iré de este mundo sin una última revolcada con Plagiaro”, repetía La Poeta Maldita que Deshonra su Apellido a quien quisiera oírla. “Poeta sin obra, porque la hace en la cama”, decía. “Tengo su sabor a ajenjo en un recodo de mi oreja izquierda, todavía” (y pedía que uno oliera ahí donde ella indicaba).
07.
Plagiaro quemaba retinas en su estudio.
El entorno aparecía como una visión fantasmagórica, borrosa: meros molinos de viento.
¡Un gusto refinado que no encontraba objeto! ¡Nada que pudiera entender una psicologuita de la UCA!
Su mujer, simple servidumbre; Plagiaro deambulaba cual Vincent Price, mirando los anaqueles repletos de libros, añorando una materialización mágica de su visión poética de la vida…
Hasta que la encontró, sí, en forma de malvón. ¡Un malvón! ¡Y el de la vecina más odiada del barrio!
08.
Había salido a comprar cigarrillos y, premonitoriamente, le vino a la mente aquél viejo tango:
“¡Malvón!/ Humilde flor/ que se arrincona;/ y en su aroma/ que se asoma/ me retoma/ el corazón.”
Y así fue, silbando esa melodía de Arona, que el flechazo sucedió: desde el balcón de la vecina el rojo florecido del malvón lo encandiló, báh, ¡a su corazón!
Las hojas reniformes parecían querer abrazarlo desde las alturas. ¡Imposible sustraerse, al llamado de ese híbrido amor!
09.
¡Toda la poesía leída resurgía desde su interior! ¡Era la energía, la nafta de su motor!
Presto, se trepó a un andamio pegado al balcón de su incipiente amor; y lo raptó. Nada le importó, ni su vecina, ni su mujer, ni su trabajo, ni su pasado; supo enseguida que de ahí en adelante viviría para su malvón.
10.
Y corrió, corrió; al ritmo del latido de su corazón.
¡Desde 5to grado de la escuela no sentía esa adrenalina; cuando regalaba chupetines a su novia Myriam! -amor prohibido- (prohibido por los hermanos de esta). “Si te acercás a la Myriam, te cagamos a palo, flaquito”. Ahora era lo mismo: el tótem de la cultura occidental cristiana se erguía sobre él, de golpe: era la regla; la prohibición; podría andar con quien quisiera, ¡menos con un malvón!
(Continúa el próximo lunes)
jueves, octubre 22, 2009
"Malvón" -el folletín- a partir de este lunes!
Amig@s,
a partir del pxmo. lunes y los tres siguientes, por este mismo canal, podrán leer (en 4 entregas) el folletín "Malvón"... la extraña historia de un hombre complejo que se enamora del malvón de su vecina.
En su momento, "Khalil se va a Miami" fue publicado en este blog antes de tener su edición en formato pizza (delirio concretado junto a De la Intemperie ediciones)... Ahora le toca el turno a "Malvón" que más adelante tendrá su edición en papel como corresponde, aunque en un principio fue escrito para publicar acá solamente.
Espero lo disfruten!
Saludos,
Maxi.
miércoles, octubre 21, 2009
KURT EN THE ELEPHANT
KURT COBAIN ABOUT A SON+ANALGEPSICO ACUSTICO, ESTE JUEVES22 21HS $3elefantemultiespacio.blogspot.com
lunes, octubre 19, 2009
Presentación de fanzines!
¡Invitamos a todos a la presentación de estos tres fanzines, a cuál más lindo!
-La Ultima Canción (fanzine cómics), nuevo número, esta vez edición temática inspirada en Los Años Locos!
-Tortas y Ventanas, absurdo y onírico fanzine de simples ilustraciones.
-El Bolero (sólo tuvo dos ediciones anteriores y depues de siete años sale la tercera)
Presentación:
Vie. 23 de oct. 20 hs.
Libreria & espacio de arte Correveidile. La Paz
82
www.libreriacorreveidile.blogspot.com/
Muestra y Feria:
sab. 24 de oct 20 hs.
Elefante Multiespacio. San Martin 1467
elefantemultiespacio.blogspot.com
Jaimo,
www.jaimeadas.blogspot.com/
Maxi Sanguinetti,
maxihumor.blogspot.com/
Lisandro Estherren,
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